Rhododendron

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Tsutsuji

18 abril, 2020

726. ¿Depresión o ingratitud? Martha Alicia Chávez, mexicana.

Pregunta 10

La depresión de ingratitud, más que del cuerpo o de las emociones, es una enfermedad del alma. Nos hemos desconectado de nuestra naturaleza superior; ponemos nuestra atención en lo que NO tenemos, en lugar de en lo que SI; en los errores que cometen nuestros seres queridos, en lugar de en sus aciertos; en nuestras
ilusorias razones para quejarnos de la vida, en lugar de apreciarla y honrarla.

Cuando padecemos una depresión de ingratitud somos incapaces de expresar agradecimiento o siquiera de reconocer las muchas cosas buenas que se nos han dado.

Creamos una larga lista de quejas y dedicamos mucho tiempo y energía a sostenerla y validarla. Y por supuesto... ¡nos deprimimos! La queja y las expresiones corporales que la acompañan (como la cara de "fuchi") son el lenguaje típico de la depresión de ingratitud. Ésta tiene claros síntomas: aburrimiento, desmotivación, quejas constantes, mal humor y la ya mencionada cara de "fuchi", entre otros.

He conocido gente que se deprime por cosas tan ridículas como que su marido le compró una camioneta azul y le hubiera gustado más una gris; porque perdió su equipo de fútbol favorito; porque no pudo irse de vacaciones a un destino internacional y tuvo que conformarse con uno nacional, etcétera. Es totalmente normal que sintamos cierto grado de frustración o tristeza —que pronto pasará—cuando cosas como éstas suceden, pero hay quienes realmente se deprimen por tales situaciones.

En un curso que impartió Alejandro Jodorowsky, en el cual tuve la fortuna de estar presente, uno de los asistentes contó que estaba profundamente deprimido desde hacía varios años, durante los cuales había llevado toda clase de tratamientos médicos, psicoterapéuticos y alternativos y nada le había funcionado. Jodorowsky le dijo: "Si realmente quieres curarte, sal de tu casa sin un peso y no regreses por tres semanas. Vive y duerme en la calle, pide limosna, busca comida en los basureros, pasa fríos y calores, hambre y sed, miedo y soledad. Después de esas tres semanas regresa a tu casa y verás cómo tu depresión se cura".


La depresión de ingratitud se sana, pues, con humildad para apreciar y agradecer todo lo que somos y tenemos; con disposición para hacer un recuento de todas nuestras bendiciones y compartirlas con quienes amamos; con voluntad para reconocer nuestros talentos y usarlos para nuestra autorrealización y gozo y el de otros; con la decisión de poner nuestra atención cada día en lo que sí tenemos y sí podemos, en lugar de en lo que no, y con desarrollar el hábito de imaginar, cuando nos quejamos por alguna parte de nuestro cuerpo, por alguno de nuestros seres queridos o por cualquier otra cosa, cómo sería la vida sin ello.

La buena noticia es entonces que la depresión de ingratitud sí es curable.



90 Respuestas a 90 preguntas.

 
Fecha de nacimiento12 de abril de 1958 (edad 59), Guadalajara, México

Psicóloga, escritota, conferencista. 



12 abril, 2020

725. El león, Prometeo y el elefante. Fábula popular.

No dejaba un león de quejarse ante Prometeo.


—Tú me hiciste bien fuerte y hermoso, dotado de mandíbulas con buenos colmillos y poderosas garras en las patas, y soy el más dominante de los animales. Sin embargo, le tengo gran temor al gallo.

—¿Por qué me acusas tan a la ligera? ¿No estás satisfecho con todas las ventajas físicas que te he dado? Lo que flaquea es tu espíritu —replicó Prometeo.


Siguió el león deplorando su situación, juzgándose de pusilánime. Decidió entonces poner fin a su vida.


Se encontraba en esta situación cuando llegó el elefante, se saludaron y comenzaron a charlar.


Observó el león que el elefante movía constantemente las orejas, por lo que le preguntó la causa.

—¿Ves ese minúsculo insecto que zumba a mi alrededor? —respondió el elefante—, pues si logra ingresar dentro de mi oído, estoy perdido.


Entonces se dijo el león:


“¿No sería insensato dejarme morir, siendo yo mucho más fuerte y poderoso que el elefante, así como mucho más fuerte y poderoso es el gallo que el mosquito?”



Que las pequeñas molestias no te hagan olvidar tus grandezas.
 
 

11 abril, 2020

724. Auténtico saber. Proverbio árabe.

El que no sabe

y no sabe que no sabe

es tonto. Huye de él.



El que no sabe

y sabe que no sabe

es humilde. Instrúyele.


El que sabe

y no sabe que sabe

está dormido. Despiértale.




El que sabe

y sabe que sabe

es un maestro. Síguele.

13 marzo, 2020

723. Camino a la interioridad. San Agustín de Hipona, argelino.

Hay hombres que van de un lugar a otro para contemplar las alturas de los montes, las grandes olas del mar, las caudalosas corrientes de los ríos, la inmensidad del mar y el curso de los astros, y se alejan de sí mismos. Es decir, mucho turismo externo, pero poca interioridad.


No salgas de ti mismo, entra dentro de ti, porque en el interior del hombre habita la verdad. Vuelve a tu corazón. Como en un destierro andas errante fuera de ti. ¿Te ignoras a ti mismo y te vas en busca de quien te creó? Vuelve a tu corazón. Porque si tú mismo estás lejos de ti, ¿Por dónde vas a poder aproximarte a Dios?




San Agustín o Agustín de Hipona o, en latín, Aurelius Augustinus Hipponensis es un santo, padre y doctor de la Iglesia católica. Wikipedia
Fecha de nacimiento13 de noviembre de 354 d. C., Tagaste

10 marzo, 2020

722. Pensar, amar. Pasionarias. Manuel María Flores, mexicano.

Pensar. Decidme ¿Qué nombre
se puede dar en la tierra
al infinito que encierra
el pensamiento del hombre?

El relámpago que prende
su centella en el vacío,
para seguir es tardío
el vuelo que el alma tiende.

El alma, el soplo divino,
cual átomo sideral,
se pierde en el torbellino
de la vida universal.

Ya, de lo inmenso sedienta,
abarca las soledades
y entre las nubes se asienta,
al tronar las tempestades.

Ya, raudal de inspiración
que deja fulgentes rastros,
navega como los astros
entre Dios y la creación.

Y en sus vuelos vagabundos
del ideal único en pos,
rasga el velo de los mundos
para llegar hasta Dios.

Para ella es ese mensaje
de sagrada inspiración
que en misterioso lenguaje
murmura la creación;
desde ese trueno que airado
retumba en el firmamento,
hasta el suspiro del viento
en una flor apagado.

Para ella escribe la aurora
letras de luz en el cielo,
para ella se borda el velo
de la noche inspiradora;
para ella esa voz que nombra
al Ser que el misterios esconde
a quien escucha y responde
entre el silencio y la sombra.

¿Qué importa que sola viva?
¿Qué importa que sola vaya?
Es una ola fugitiva
del mar que no tiene playa.

¿Qué importa la niebla densa
a su vuelo vagabundo,
si altiva, creadora, inmensa
lleva en sí misma su mundo?

El alma la luz encierra,
el soplo de Dios la enciende,
y es lámpara que prende
para su altar en la tierra.

Tras un destierro maldito
levanta libre su vuelo,
águila del infinito,
para perderse en el cielo.

         *
¡Amar! Duplicar la vida,
escalar el firmamento,
llevar en el pensamiento
toda la gloria escondida.

¡Amar! Perder anhelante
de la existencia la calma
por el inefable instante
de dar un alma a su alma.

Beber con loca pasión
de unos ojos celestiales
las lágrimas virginales
que brotan del corazón.

Adormirse dulcemente
bajo unos labios encesos,
sintiendo sobre la frente
una corona de besos.

Dentro del alma sentir
otra alma de que se es dueño,
soñar… y adorar un sueño,
morir de amor y vivir.

Estar ante el ser querido
con la vida en la mirada,
con el labio enmudecido,
con el alma prosternada.

¡Amar! Destellar el día
como el sol en la Creación,
hacer de luz y armonía
un ambiente al corazón.

¡Amar! ¿Quién puede decir
lo que es la vida de amar?...
Tener el cielo… y sufrir…
¡Vivir llorando… y gozar!

¡Pensar! ¡Amar! Y siempre, y sin medida;
el dominio ensanchar del sentimiento
más allá de la tierra y de la vida…
Esta es la copa de que estoy sediento.

¿Sufrir?...¡Qué importa!... El llanto derramado
es purificación, es el bautismo
que necesita el corazón manchado
para alzarse a la fe del idealismo.

Suframos… Dios lo quiere, pero amando;
Dios está allí donde el dolor empieza,
do el alma atribulada está apurando
su cáliz desbordado de tristeza.
     
    ..............

Espíritu de luz y de consuelo,
inspiración que por mi sien resbalas,
cuando mi alma levantas hasta el cielo,

pensamiento y amor ¿No son tus alas?




Manuel María Flores (San Andrés ChalchicomulaPuebla1840 - Ciudad de MéxicoDistrito Federal1885) fue un escritor y poeta poblano durante la segunda mitad del siglo XIX. Nació en Puebla, estudió filosofía en el colegio de San Juan de Letrán, que abandonó en 1859 para combatir en la Guerra de Reforma del lado del Partido Liberal. Durante la Segunda Intervención Francesa en México fue hecho prisionero en la Fortaleza de San Carlos de Perote. Al ser liberado en 1867 fue electo diputado, y se unió al grupo de escritores de Ignacio Manuel Altamirano.

20 febrero, 2020

721. La mirada. Michel Quoist, francés.


El poder de la mirada está en que en los ojos viaja el alma.
Y cuando el alma está habitada por Dios la mirada del hombre
puede dar Dios a los demás. 


Ahora, Señor, voy a cerrar mis párpados:
hoy ya han cumplido su oficio.
Mi mirada ya regresa a mi alma
tras de haberse paseado durante todo el día por
el jardín de los hombres.
Gracias, Señor, por mis ojos, ventanales abiertos sobre
el mundo;
gracias por la mirada que lleva mi alma a hombros
como los buenos rayos de tu sol conducen el calor
y la luz.
Yo te pido, en la noche, que mañana, cuando abra
mis ojos al claro amanecer, sigan dispuestos a
servir a mi alma y a mi Dios.
Haz que mis ojos sean claros, Señor.
Y que mi mirada, siempre recta, siembre afán de
pureza.
Haz que no sea nunca una mirada decepcionada
desilusionada
desesperada
sino que sepa admirar
extasiarse
contemplar.
Da a mis ojos el saber cerrarse para hallarte mejor,
pero que jamás se aparten del mundo por tenerle
miedo.
Concede a mi mirada el ser lo bastante profunda como
para conocer tu presencia en el mundo
y haz que jamás mis ojos se cierren ante el llanto
del hombre.
Que mi mirada, Señor, sea clara y firme,
pero que sepa enternecerse
y que mis ojos sean capaces de llorar.

Que mi mirada no ensucie a quien toque,
que no intimide, sino que sosiegue,
que no entristezca, sino que transmita alegría,
que no seduzca para apresar a nadie,
sino que invite y arrastre al mejoramiento.
Haz que moleste al pecador al reconocer en ella tu
resplandor, pero que sólo reproche para encorajinar.
Haz que mi mirada conmueva a las almas por ser un
encuentro, un encuentro con Dios.
Que sea una llamada
un toque de clarín
que movilice a todos los parados en las puertas,
y no porque yo paso, Señor,
sino porque pasas Tú.
Para que mi mirada sea todo esto, Señor,
una vez más en esta noche
yo te doy mi alma
y mi cuerpo
y mis ojos.
Para que cuando mire a mis hermanos los hombres
sea Tú quien los mira
y, desde dentro de mí, Tú les saludes.



 

Michel Quoist (Le Havre18 de junio de 1921ibíd., 18 de diciembre de 1997) fue un presbíteroteólogosociólogo y escritorcatólico francés. De origen obrero y ordenado sacerdote en 1947, Michel Quoist se doctoró en La Sorbona de París. 




31 enero, 2020

720. Voto. Rabindranath Tagore, indio.


Dímelo con tus ojos y cogeré los frutos de mi huerto en donde el tiempo se ha trocado en dulzura y con ellos llenaré una cesta que tenga forma de corazón o de navío para ti que estás tan lejos, en el jardín de la tarde. 

La estación avanza, avanza con pie dorado, llena de grave esplendor. La flauta del nostálgico calla en la sombra. 

Dímelo con tu silencio y la flauta gemirá por ti, entre todas la más lejana. Dímelo apenas con tu sonrisa y me daré a la vela sobre el río, hacia ti, rodeada por la lejanía. 

El viento de marzo se levanta e infla el pecho de las velas y las olas. Mi huerto exhala toda su alma a la hora entristecida en que la luz cierra sus párpados. 

Llámame con tu alma desde tu casa, en la playa de la lejanía, al otro lado del crepúsculo. 




  


Rabindranath Tagore, en idioma bengalí, রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর, (Calcuta7 de mayo de 1861 - ibíd., 7 de agosto de1941) fue un poeta bengalífilósofo del movimiento Brahmo Samaj (posteriormente convertido alhinduismo), artistadramaturgomúsiconovelista y autor de canciones; que fue premiado con el Premio Nobel de Literatura en 1913, convirtiéndose así en el primer laureado no europeo en obtener este reconocimiento. 

(Rabindranath Thakur, Calcuta, 1861 - Santiniketan, 1941) Escritor indio. Es el más prestigioso escritor indio de comienzos del siglo XX. De origen noble, era el último de los catorce hijos de una familia consagrada a la renovación espiritual de Bengala, y se educó junto a su padre en el retiro que éste tenía en Santiniketan. En 1878 fue enviado a Gran Bretaña, donde estudió literatura y música.  http://www.biografiasyvidas.com/biografia/t/tagore.htm  



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30 enero, 2020

719. Somos siete. (1798) William Wordsworth, inglés.

Un niño ingenuo, querido hermano Jim,
Que percibe ligeramente su respiración,
Y que siente su vida en todos sus miembros,
¿Qué debe saber de la muerte?

Conocí a una niña pequeña en una casita,
Ella tenía ocho años, ella dijo;
Su pelo estaba lleno de muchos rizos
Estando agrupados aquellos en torno a su cabeza.

Tenía un rústico aire de bosques,
Y estaba vestida locamente;
Sus ojos eran justos, y muy bellos,
-Su belleza me hizo feliz.

"Hermanas y hermanos, pequeña doncella,
"¿Cuántos pueden ser?"
"¿Cuántos? Siete en total," dijo,
Y preguntando me miró.


"¿Y dónde están, te ruego dilo?"
Ella respondió: "Siete somos,
"Y dos de nosotros en Conway vivimos,
"Y dos se han ido al mar.

"Dos de nosotros yacen en el cementerio,
"Mi hermana y mi hermano,
"Y en la casita del cementerio, yo
"Moro cerca de ellos con mi madre."

"Dices que dos viven en Conway,
"Y dos se han ido a la mar,
"Sin embargo, ustedes son siete; os ruego que digas
"Dulce Doncella, ¿cómo puede ser?"

Luego la pequeña Doncella réplica,
"Siete niños y niñas nosotros somos;
"Dos de nosotros yacen en el cementerio,
"Bajo el árbol del cementerio".

"Corre alrededor, mi pequeña doncella,
"Tus extremidades están vivas;
"Si dos se encuentran ubicados en el cementerio,
"Entonces, vosotros sólo sois cinco."

"Sus tumbas son de color verde, para ser vistas"
La pequeña Doncella respondió:
"Doce pasos o más desde la puerta de mi madre,
"Y ellos están uno al lado del otro.

"Mis medias allí a menudo tejo,
"Mi pañuelo allí doblo;
"Y en el suelo me siento-
"Me siento y canto con ellos.

"Y a menudo después de la puesta del sol, Señor,
"Cuando hay luz y es bella,
"Tomo mi escudilla,
"Y consumo mi cena allí.

"El primero que murió fue la pequeña Jane;
"En la cama gimiendo yacía,
"Hasta que Dios la liberó de su dolor,
"Y luego se fue.

"Así que en el cementerio, ella fue dispuesta,
"Y todo el seco verano,
"Juntos alrededor de su tumba jugamos,
"Mi hermano John y yo

"Y cuando el suelo estaba blanco de nieve
"Y pude correr y deslizarme,
"Mi hermano John se vio obligado a irse,
"Y él está a su lado."

"¿Cuántos son entonces", dije yo,
"Si ellos dos están en el Cielo?"
La pequeña Doncella réplica,
"¡Oh Maestro! Somos siete."

"Pero están muertos, ¡los dos están muertos!
"¡Sus espíritus están en el cielo!"
Fue lanzando palabras a distancia, porque todavía
La doncella tenía su voluntad,
Y dijo: "¡No, somos siete!"



 

William Wordsworth (7 de abril de 1770-23 de abril de 1850) fue uno de los más importantes poetas románticos ingleses. Con Samuel Taylor Coleridge, contribuyó a la evolución de la época romántica en la literatura inglesa con su publicación conjunta de Baladas líricas en 1798. Esta obra influyó de modo determinante en el paisaje literario del siglo XIX. Fue el poeta laureado de Inglaterra desde 1843 hasta su muerte en 1850.  


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09 enero, 2020

718. Los cuatro tipos de hombres. Relato judío.

El maestro dijo al discípulo: 

-Existen cuatro tipos de personas:

El justo que habla: "Lo que es mío es mío; lo tuyo, tuyo".

El enamorado que exclama: "Lo que es mío es tuyo; lo tuyo es mío".

El egoísta que piensa: "Lo tuyo es mío; lo mío es mío".

El santo que actúa: "Lo que es mío es tuyo; lo tuyo, es tuyo".



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717. Las moscas. Félix María Samaniego, español.


A un panal de rica miel
dos mil moscas acudieron
que, por golosas, murieron,
presas de patas en él.

Otra, dentro de un pastel,
enterró su golosina.

Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina.


Félix María de Samaniego (LaguardiaÁlava12 de octubre de 1745-ibidem11 de agosto de 1801) fue un escritor español famoso por sus fábulas, de tono aleccionador mediante moralejas, y los amores de la vida.


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