21 marzo, 2017

362. A Ovidio. Ismael Cerna, guatemalteco.

Cuando puedan fijarse tus miradas

en las páginas tristes que hoy te envío,

léelas con amor, pobre hijo mío,

porque están con mis lágrimas regadas.

Son las últimas notas arrancadas

a un laúd que se agita en el vacío;

es el último adiós triste y sombrío

a mis muertas criaturas olvidadas.

En medio del más hondo desconsuelo,

las escribo pensando ¡Ay! en aquella

santa mártir de amor que subió al cielo.

Lucila fue tu madre; era tan bella,

que cruzó fugitiva por el suelo

dejando un resplandor como de estrella.

(Ovidio Cerna: su hijo)

(3 de julio de 1856 - 1901) fue un poeta guatemalteco nacido en la hacienda «El Paxte», en las faldas del volcán Ipala, en el departamento de Chiquimula. Sobrino del mariscal Vicente Cerna y Cerna, fue perseguido, exilado y apresado tras laReforma Liberal de 1871 cuando ayudó a su tío a huir del país; siendo un poeta consumado, escribió poemas contra el general Justo Rufino Barrios. El presidente Manuel Estrada Cabrera ordenó a la Tipografía Nacional de Guatemala imprimir sus obras a finales del siglo xix.

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361. En el centenario de Bolívar. Ismael Cerna, guatemalteco.

(Fragmento)

Pulsad, pulsad el lírico instrumento

los que sentís de la inmortal poesía

el rayo abrazador, y dad al viento

el himno santo que a los triunfos guía;

enardeced el tropical aliento

en patrióticas llamas este día,

en que erguida la patria se levanta,

borra sus odios y sus triunfos canta.

Lanzad ardiente estrepitosa diana

cantores de la América encendida,

ante ese sol que en vuestras frentes mana

rayos de gloria, libertad y vida.

Que a vuestra voz el alma americana,

que hoy sentís palpitar estremecida,

por el espacio azul sus alas tienda

y su grandeza y su misión comprenda.

La lira varonil de la victoria

derribando con ecos soberanos

los ídolos sangrientos de la historia;

en vuestra libre voz americanos

no conservéis su criminal memoria,

a Bolívar cantad, basta ese nombre,

para incendiar el corazón del hombre.

Ese es el genio, el que levanta insana

la torpe losa en que los pueblos gimen,

al que despierta la conciencia humana,

al paria eleva y ametralla el crimen;

alma de fuego, mente soberana

que con los grillos que el esclavo oprimen,

sabe forjar diluvios de centellas

para herir a los déspotas con ellas.

Ese es el héroe: en su mirar de fuego

relampaguea la justicia, el rayo,

él es Leonidas en el campo griego,

es Garibaldi, San Martín, Pelayo;

es el ardiente corazón de Riego,

la España herida protestando en mayo,

es el trueno en Junín, la voz de guerra,

que derrumba los tronos de la tierra.

Que ¿No escucháis esa canción sublime,

grave, solemne, triste, irritadora,

voz de intenso dolor que en Rusia gime

en Suiza canta y en Polonia llora…?

Esa siniestra voz que espanto imprime,

el grito de la Francia redentora,

que hace estallar en su ímpetu iracundo

en mil pedazos el antiguo mundo?

Esa es la libertad. Oíd su acento

cantad; pulsando con valientes manos

nobles hijos del Sol; ya no encadena

el ibero León vuestro ardimiento,

la voz por fin de la justicia suena…

ya sobre el campo de Junín Sangriento,

despedazó la secular cadena

la espada de Bolívar vencedora…

marchad del mundo a la conquista ahora.

Sois libres ya; de independencia al canto

se despertó tras la siniestra bruma,

del Nuevo-mundo a restañar el llanto,

al astro de Atahualpa y Moctezuma.

Id de los libres con el numen santo.

Sacudiendo el letargo que os abruma

a realizar la hermosa profecía

del que os sacó de la abyección un día,

que al pie de ese sublime monumento

que a su memoria alzáis, el héroe vea

realizado su hermoso pensamiento

y sofocada la incendiaria tea;

bebed la fe de su inmortal aliento,

y al resplandor de su divina idea,

haced que de las nieblas del pasado

surja un mundo mejor transfigurado.

Grande es vuestra misión americanos

aún no ha sonado la verdad postrera,

aún oprimidos hay, aún hay tiranos

id, libertad la humanidad entera,

id a escribir llevando entre las manos

el Nuevo-mundo la triunfal bandera,

de la razón las sacrosantas leyes

sobre el derruido trono de los reyes.

17 marzo, 2017

360. Frases de Víctor Marie Hugo, francés.

"Amigos míos, retened esto: no hay malas hierbas ni hombres malos. No hay más que malos cultivadores."

"A nadie le faltan fuerzas; lo que a muchísimos les falta es voluntad."

"El agua que no corre hace un pantano; la mente que no trabaja hace un tonto."

"El éxito es algo repugnante; su falso parecido con el mérito engaña a los hombres."

“El futuro tiene muchos nombres. Para los débiles es lo inalcanzable. Para los temerosos, lo desconocido. Para los valientes es la oportunidad."

"Es cosa fácil ser bueno, lo difícil es ser justo".

"Este sordo escuchaba el infinito."
(En referencia a Beethoven)

"La conciencia es la presencia de Dios en el hombre."

"La felicidad suprema en la vida es tener la convicción de que nos aman por lo que somos, o mejor dicho, a pesar de lo que somos."

"La libertad es, en la filosofía, la razón; en el arte, la inspiración; en la política, el derecho."

"La música expresa todo aquello que no puede decirse con palabras y no puede quedar en el silencio."

"Las inteligencias poco capaces se interesan en lo extraordinario; las inteligencias poderosas, en las cosas ordinarias."

"Lo que bien se piensa, bien se expresa."

"Lo que se hace contra un niño, se hace contra Dios"
(Geestemunde, en su novela "El hombre que ríe")

"Los ojos no pueden ver bien a Dios, sino a través de lágrimas."

"Los que padecéis porque amáis, amad más aún. Morir de amor es vivir." De su obra, Los miserables

"Decimos que la esclavitud ha desaparecido de la civilización europea, pero esto no es cierto. La esclavitud todavía existe, pero ahora se aplica sólo a las mujeres y su nombre es la prostitución."
De su obra Los miserables.

"En todo pueblo existe una antorcha, el maestro; y un extintor, el párroco."

«Sufrir merece respeto, someterse es despreciable».

Victor Marie Hugo /viktɔʁ maʁi yɡo/ —inscripción completa en su acta de nacimiento: Victor, Marie Hugo—^{N 1} (Besanzón, 26 de febrero de 1802-París, 22 de mayo de 1885), fue un poeta, dramaturgo y novelista romántico francés, considerado como uno de los más importantes en lengua francesa.

359. Frases (La música).

-La música es una revelación más alta que la filosofía.

-Sólo el pedernal del espíritu humano puede arrancar fuego de la música. Beethoven.

Ludwig van Beethoven¹ (Bonn, 16 de diciembre de 1770² -Viena, 26 de marzo de 1827) fue un compositor, director de orquesta y pianista alemán. Su legado musical abarca, cronológicamente, desde el Clasicismo hasta los inicios del Romanticismo musical. Es considerado generalmente como uno de los compositores más preclaros e importantes de la historia de la música y su legado ha influido de forma decisiva en la evolución posterior de este arte.

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La música produce una especie de placer sin el que la naturaleza humana no puede pasarse. Confucio.

Confucio (chino simplificado y tradicional: 孔子, pinyin: kǒngzǐ, Wade-Giles: K'ung-fu-tzu, literalmente «Maestro Kong») (tradicionalmente 28 de septiembre de 551 a. C.-479 a. C.) fue un reconocido pensador chino cuya doctrina recibe el nombre de confucianismo. Procedente de una familia noble arruinada, a lo largo de su vida alternó periodos en los que ejerció como maestro con otros durante los cuales fue funcionario del pequeño estado de Lu, en el noreste de China, durante la época de fragmentación del poder bajo la dinastía Zhou.

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Si hay música en tu alma, se escuchará en todo el universo. Lao Tsé.

Lao-Tse,¹ también llamado Lao Tzu, Lao Zi, Laozi o Laocio² (chino simplificado y tradicional: 老子, pinyin: lǎozǐ, literalmente ‘viejo maestro’), es una personalidad china cuya existencia histórica se debate. Se le considera uno de los filósofos más relevantes de la civilización china. La tradición china establece que vivió en el siglo VI a. C., pero muchos eruditos modernos argumentan que puede haber vivido aproximadamente en el siglo IV a. C., durante el período de las Cien escuelas del pensamiento y de los Reinos Combatientes. Se le atribuye haber escrito el Dào Dé Jing (o Tao Te Ching), obra esencial del taoísmo.

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Dicen que no hay sentimiento que no encuentre alivio en la música.

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"La música expresa todo aquello que no puede decirse con palabras y no puede quedar en el silencio." Víctor Hugo.

358. Epístola a Virgilio. Ismael Cerna, guatemalteco.

Te ofrecí que muy pronto escribiría

la historia de mis íntimos dolores,

y he pasado escribiendo todo el día…

Tú que sabes cuán pronto hundió mis velas

la borrasca fatal; que solo fueron

el destierro y la cárcel mis escuelas;

Tú que sabes cuán pronto enmudecieron

todas aquellas voces que en la cuna

tan bello porvenir me prometieron,

y que hoy me ves sin esperanza alguna

sucumbiendo por fin tras lucha cruenta

al golpe postrimer de la fortuna…

Pensaste que a la lumbre macilenta

de mis tristes recuerdos, la sentida

dé al vulgo vil que me atormenta,

o que en medio a esa turba descreída

arroje una novela interesante

con las hondas tristezas de mi vida;

no vayas a creerlo. En el instante

que tomo la pluma se alza airada

la sombra de mi padre agonizante.

Vuelvo a escuchar la horrible carcajada

en que trocara mi infeliz hermano,

su juventud su ilusión soñada.

¿No recuerdas, Virgilio, la abatida

faz de aquella mujer de sesenta años

entre sus propias gentes desvalida?

¿No conociste, pues, los hondos daños

que sufrió aquella mártir suplicante

demandando piedad, presa entre extraños?

Pues ante aquel recuerdo palpitante

necesito venganza, necesito

inventar otro infierno, como el Dante.

Sí. Yo voy a escribir con sangre y fuego

esa historia sangrienta de mi vida:

¡Maldito yo si a Juvenal no llego!

Yo no tengo derecho a ser sentido:

desesperado me arrojé en el cieno,

y ni espero perdones ni los pido.

Mas, perdona tú que eres tan bueno

arrancaste mil veces de mi mano

la copa con que duermo y me enveneno.

Si ya no existe la mujer querida,

la tierna esposa que me amaba tanto,

la sola acaso que me amó en la vida

¿Sobre qué seno verteré mi llanto?

¿Dónde inclinar la frente que abatida

revela los martirios el quebranto?

¡Oh! Si pudieras ver los que sepulto

diariamente en el alma; si supieras

los dolores y las lágrimas que oculto.

Fui a pedirle a mi Dios y al guiar la planta

al templo en donde oraron mis mayores,

ya no hallé una voz en mi garganta.

Postré la frente desolada y muda

en las frías baldosas, clamé al cielo,

y ni fuerzas hallé ni encontré ayuda.

¿En dónde, en donde está la providencia?

¿Por qué si ha muerto una creencia santa,

no despierta en el mundo otra creencia?

Inútil preguntar. La esfinge muda

nada dirá a la humanidad en tanto

que no venga otro Gólgota en su ayuda.

Fuera el enigma, pues, que infunde espanto,

y volvamos al campo de pelea

los pechos con valor y ojos sin llanto.

Si allí mi tumba está, bendita sea,

será que me salvó del dios del Vicio,

el Dios omnipotente de la idea.

¡Sí! Ya para salir del precipicio

me ayudan ¡ay! mis sombras olvidadas

que se destacan del sombrío muro

mis mártires criaturas olvidadas…

Allí están todas ellas. ¡Ah! te juro

por mi madre infeliz, por la hostia santa

que me hizo comulgar, sencillo y puro;

por aquella creencia sacrosanta,

que es ahora mil veces más querida,

pues que nadie la apoya y la levanta.

Te juro emplear el resto de mi vida

y este poco de fuerza que me queda

en vengar de la patria la ancha herida.

Y si la noche en que caí, me veda

poder seguir los pasos del verdugo,

para ahuyentar la sombra de Espronceda

pediré un rayo al sol de Víctor Hugo.

Mas, ya que tú supones que al guardarlo

yo lo hago por desdén o por desidia,

hoy voy, por desmentirte, a publicarlo,

después… ya me verás entrar en lidia,

si ya no es hora de alcanzar la palma,

aun sabré pisotear más de una envidia;

y a todos esos que en mi horrible calma

me juzgan muerto ya, porque no arrojo

al mundo los pedazos de mi alma,

ahora que de mi alma me despojo,

pues se va toda entera en mi poema,

diré: diente por diente; ojo por ojo.

(A Virgilio Sandoval, su primo).

357. Mi alma me habló. Jalil Gibrán, libanés.

Mi alma me habló y dijo: "No te alegres con el elogio y no te angusties con el reproche".

Antes de que mi alma me aconsejara yo dudaba del mérito de mi trabajo.

Ahora me doy cuenta de que los árboles florecen en primavera y dan sus frutos en verano sin esperar elogio, y dejan caer sus hojas en otoño y quedan desnudos en invierno sin temor al reproche.

Mi alma me habló y me hizo ver que no soy más que el pigmeo ni menos que el gigante.

Antes de que mi alma me hablara yo veía a la humanidad dividida en dos clases de hombres: una débil, de la que me compadecía, y una fuerte, a la que seguía o resistía desafiante.

Pero ahora aprendí que soy como ambos y estoy hecho de los mismos elementos.

Mi origen es su origen, mi conciencia su conciencia, mi pretensión su pretensión y mi peregrinaje su peregrinaje.

Mi alma me habló y me dijo: la linterna que llevas no es tuya y la canción que cantas no fue compuesta en lo profundo de tu corazón, porque aunque sostengas la luz no eres la luz, y aunque seas un laúd con las cuerdas tensas no eres el ejecutante.

Mi alma me habló, y me enseñó muchas cosas. Y tu alma también te ha hablado y también te ha enseñado. Porque tú y yo somos uno y no hay diferencia entre nosotros, salvo que yo proclamo lo que hay en mi ser íntimo, mientras que tú lo guardas como un secreto de tu intimidad. Pero en tu reserva hay una especie de virtud.

Gibran Kahlil Gibran (جبران خليل جبران بن ميخائل بن سعد Ŷibrān Jalīl Ŷibrān ibn Mijā'īl ibn Sa'd era su nombre completo en árabe) fue un poeta, pintor, novelista y ensayista libanés nacido en Bisharri, (Bsharri, Becharre)Líbano, el 6 de enero de 1883 y fallecido el 10 de abril de 1931. Gibran Kahlil también es conocido como elpoeta del exilio.

356. Contemplaciones de la vida. Mario Morales Monroy, guatemalteco.

La vida es un transeúnte filosofal

siempre camina

con vegetales miras

hacia el más allá.

En ella existe el pulso material

y hay más de nostalgia que de felicidad.

La vida es una necesidad

química y social,

cuya magia

define la sensación de la ventura

el líquido de mal.

Viéndola actuar es débil y fugaz;

su actitud no contempla

nuestra humanidad

porque se inicia en el astro

de amena soledad,

y porque sabe guardar

un equilibrio de arena

en los pretiles vendados por el gas.

Nadie puede quitarle su azúcar su sal

porque se moriría de pesar.

La vida es una llave umbilical

de números opacos

y relojes que llaman luz la maternidad.

No sabemos su origen,

-parece ser de pan-,

defenderla es cegarle su calcio

matinal

porque sólo ella entiende su dimensión

de sabor capricornio

e invernal.

La vida tiene senos tristes

de contacto nupcial

por donde corren miles

de esparadrapos

con glóbulos, sutiles

y estómago sensual;

tiene toda la especie de las máquinas

ferroviarias

cuando empieza a funcionar;

aprendió a deletrear

los ecos de los pensiles

en un cuarto de positiva

báscula nuclear.

Cuando nació los astronautas

la vendaron de ebrios fósforos.

La cabalgaron y la hicieron llorar,

y románticos cantaron

sus poros

de guitarra al amor de teletipos húmedos

y a los cuadernos lánguidos

con números

de sonámbulo paladar.

La vida va de viaje por los teatros,

las oficinas, los almacenes y el mar;

la vida se haya en todo

mientras se puede suspirar;

es tan sólo un retrato

para la humanidad

y su estatura vertical

un tanto

donde los sueños han principiado

a laborar.

La vida no es únicamente

tener oportunidad

de comprender lo que se va en los trenes,

los buses y la oscuridad

y en el mugido de los bueyes

con pastos de enfermedad;

ni es tampoco el extravío breve

de dos cirios que se llegan a juntar,

ni la llama que no supo volar.

La vida es como eclipses

de estrella, y nada más;

necesita el humo lírico de los peces

para no gravitar

en los seres

de destino trivial.

La vida es una aritmética global

y tiene más atracción que el radar,

y es una puerta difícil de poder cerrar.

Nadie sabe de ella sus verdaderos

goces, ni muchos menos

cuándo morirá.

Nació en la ciudad de Chiquimula el 30 de septiembre de 1933 y falleció el 4 de junio 1964.

Conocido en el ámbito literario como “El Romántico Poeta Chiquimulteco”.

355. The Times Are A-Changin. Robert Allen Zimmerman, estadounidense.

"Los tiempos cambian"

Vengan a reunirse aquí gente
donde quiera que estén vagando
y admitan que las aguas
a sus lados han crecido
y acepten que pronto
serán empapados hasta los huesos
si tu tiempo para ti
vale la pena salvar
entonces empiecen a nadar
o se hundirán como una piedra
porque los tiempos están cambiando.

Vengan escritores y críticos
quienes profetizan con sus plumas
y mantengan sus ojos abiertos
las oportunidades no vendrán otra vez
y no hablen muy rápido
porque la rueda sigue en movimiento
y no hay forma de decir quién
para nombrarlo
porque los perdedores ahora
serán los ganadores después
porque los tiempos están cambiando.

Vengan senadores y congresistas
contesten las llamadas
no se queden parados en la puerta
no bloqueen los pasillos
porque el que sea dañado
será el que se quede parado
hay una batalla afuera
y está empeorando
pronto moverá tus ventanas
y hará vibrar tus paredes
porque los tiempos están cambiando.

Vengan madres y padres
entre todas las tierras
y no critiquen
lo que no pueden entender
sus hijos e hijas
están sobre sus mandos
su viejo camino está
rápidamente envejeciendo
por favor sálganse de lo nuevo
si no pueden dar una mano
porque los tiempos están cambiando.

La línea está trazada
la maldición está hecha
los lentos ahora
serán rápidos después
y el presente ahora
será pasado después
el orden está
rápidamente desapareciendo
y los primeros ahora
serán los últimos después
porque los tiempos están cambiando.

https://www.youtube.com/watch?v=QqvUz0HrNKY

Bob Dylan (Duluth, Minnesota, Estados Unidos, 24 de mayo de 1941),¹ registrado al nacer como Robert Allen Zimmerman (en hebreo: שבתאי זיסל בן אברהם, Shabtai Zisl ben Avraham), es un músico, cantante y poeta estadounidense, ampliamente considerado como una de las figuras más prolíficas e influyentes de su generación.

Adoptó el nombre de Bob Dylan en honor al poeta inglés Dylan Thomas. (1914 - 1953).

Premio Nobel de Literatura 2016

354. Volver a los diecisiete. Violeta Parra, chilena.

Volver a los diecisiete

después de vivir un siglo

es como descifrar signos

sin ser sabio competente

Volver a ser de repente

tan frágil como un segundo

volver a sentir profundo

como un niño frente a Dios

Eso es lo que siento yo

en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando

como en el muro la hiedra

y va brotando, brotando

como el musguito en la piedra

ay sí, sí, sí

Mi paso retrocedido

cuando el de ustedes avanza

el arco de las alianzas

ha penetrado en mi nido

Con todo su colorido

se ha paseado por mis venas

y hasta las duras cadenas

con que nos ata el destino

es como un diamante fino

que alumbra mi alma serena.

Se va enredando, enredando

como en el muro la hiedra

y va brotando, brotando

como el musguito en la piedra

ay sí, sí, sí

Lo que puede el sentimiento

no lo ha podido el saber

ni el más claro proceder

ni el más ancho pensamiento

todo lo cambia el momento

cual mago condescendiente

nos aleja dulcemente

de rencores y violencia

sólo el amor con su ciencia

nos vuelve tan inocentes.

Se va enredando, enredando

como en el muro la hiedra

y va brotando, brotando

como el musguito en la piedra

ay sí, sí, sí

El amor es torbellino

de pureza original

hasta el feroz animal

susurra su dulce trino

detiene a los peregrinos

libera a los prisioneros

el amor con sus esmeros

al viejo lo vuelve niño

y al malo solo el cariño

lo vuelve puro y sincero.

Se va enredando, enredando

como en el muro la hiedra

y va brotando, brotando

como el musguito en la piedra

ay sí, sí, sí

De par en par la ventana

se abrió como por encanto

entró el amor con su manto

como una tibia mañana

al son de su bella diana

hizo brotar el jazmín

volando cual serafín

al cielo le puso aretes

y mis año'en diecisiete

los convirtió el querubín.

Se va enredando, enredando

como en el muro la hiedra

y va brotando, brotando

como el musguito en la piedra

ay sí, sí, sí

https://www.youtube.com/watch?v=Oe1o13CItv4

Violeta del Carmen Parra Sandoval (San Fabián de Alico¹ o San Carlos,² 4 de octubre de 1917-Santiago, 5 de febrero de 1967³ ⁴ ) fue una cantautora, pintora, escultora, bordadora y ceramista chilena, considerada una de las principales folcloristas en América y gran divulgadora de la música popular de su país, a la que enriqueció con su obra.

https://www.pinterest.es/pin/407575835032309292/

Caelestis.

Rhododendron

21 marzo, 2017

362. A Ovidio. Ismael Cerna, guatemalteco.

361. En el centenario de Bolívar. Ismael Cerna, guatemalteco.

17 marzo, 2017

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357. Mi alma me habló. Jalil Gibrán, libanés.

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355. The Times Are A-Changin. Robert Allen Zimmerman, estadounidense.

Premio Nobel de Literatura 2016

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