613. Nuestro miedo. Nelson Mandela, sudafricano.

"Nuestro miedo más profundo no es que seamos inadecuados.

Nuestro miedo más profundo es que somos poderosos sin límite.

Es nuestra luz, no nuestra oscuridad lo que nos asusta.

Nos preguntamos: ¿Quién soy yo para ser brillante, precioso, talentoso y fabuloso?

En realidad, ¿Quién eres tú para no serlo?

Eres hijo/a del universo.

El hecho de jugar a ser pequeño no sirve al mundo.

No hay nada iluminador en encogerte para que otras personas cerca de ti no se sientan inseguras.

Nacemos para hacer manifiesto la gloria del universo que está dentro de nosotros.

No solamente algunos de nosotros: está dentro de todos y cada uno.

Y mientras dejamos lucir nuestra propia luz, inconscientemente damos permiso a otras personas a hacer lo mismo.

Y al liberarnos..... De nuestro propio miedo, nuestra presencia automáticamente libera a los demás." 

  

 

Nelson Rolihlahla Mandela¹​(IPA: [roli'ɬaɬa]) (Mvezo, Unión Sudafricana; 18 de julio de 1918-Johannesburgo, Gauteng, Sudáfrica; 5 de diciembre de 2013) fue un abogado, activista contra el apartheid, político y filántropo sudafricano que ostentó el cargo de presidente de su país de 1994 a 1999. Fue el primer mandatario de raza negra que encabezó el poder ejecutivo, y también el primero en resultar elegido por sufragio universal en su país. Su gobierno se dedicó a desmontar la estructura social y política heredada del apartheid a través del combate del racismo institucionalizado, la pobreza y la desigualdad social, y la promoción de la reconciliación social. 

612. Mañana triunfante. Otto René Castillo, guatemalteco.

Translator

Estoy seguro.

Mañana, otros poetas buscarán

el amor y las palabras dormidas

en la lluvia.

Puede ser que vengan

con las cuencas vacías a llenarse

de mar y paisaje.

Hoy, la amargura y la miseria

rondan mis bolsillos

abiertos en la noche

a las estrellas.

Mañana, para mi júbilo repicando

en las paredes,

la novia tendrá a su más bella

campana hecha de mar y arena

de lluvia y panorama.

Mañana me amarán los ríos

por haber pegado propaganda

en la noche de la patria:

ellos se encargarán de recordar

mi nombre.

Y con su rostro de sonrisa

la más humilde campesina

escribirá la poesía de amor

que no salió de mi garganta.

El rostro de un niño alimentando

escribirá lo que detuvo

un grito de combate en mis arterias.

Las palomas volando entre la espuma

serán lágrimas de amor que no temblaron

en mis párpados.

Mañana, cuando no intervengan en Corea

para rodear de sombras la sonrisa

y no quieran detener la roja estrella

que llevan los quetzales en el pecho,

entonces los poetas

firmarán su canto con rosales.

 

Otto René Castillo (Quezaltenango, 25 de abril de 1936– 23 de marzo de 1967) fue un poeta, activista y combatiente guerrillero guatemalteco.


Obtuvo varios premios: 
 Al Torneo Estudiantil Centroamericano de poesía en 1955, con su poema "Llama viva", (un canto a San Salvador que le acogía en su destierro) se le unió al año siguiente el mismo premio con un trabajo conjunto con Roque Dalton, por el poema "Dos puños por la tierra". 

En Guatemala fue galardonado con el Premio Autonomía de la Universidad en 1956 por su poema
"Pequeño canto a la patria".

En 1957, la Federación Mundial de Juventudes Democráticas le otorga en Hungría el Premio Internacional de Poesía por su poema "Distante de tu rostro". 

En 1958 ganó premio "Filadelfo Salazar", de la Universidad de San Carlos de Guatemala.

611. La rosa niña. Rubén Darío, nicaragüense.

Translator

Cristal, oro y rosa.  Alba en Palestina.

Salen los tres reyes de adorar al Rey,

flor de infancia llena de una luz divina

que humaniza y dora la mula y el buey.

Baltasar medita, mirando la estrella

que guía en la altura.  Gaspar sueña en

la visión sagrada.  Melchor ve en aquella

visión, la llegada de un mágico bien.

Las cabalgaduras sacuden los cuellos

cubiertos de sedas y metales.  Frío

matinal refresca belfos de camellos

húmedos de gracia, de azur y rocío.

Las meditaciones de la barba sabia

van acompasando los plumajes flavos,

los ágiles trotes de potros de Arabia

y las risas blancas de negros esclavos.

¿De dónde vinieron a la Epifanía?

¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India?  Es en vano

cavilar.  Vinieron de la Luz, del Día,

del Amor.  Inútil pensar, Tertuliano.

El fin anunciaban de un gran cautiverio

y el advenimiento de un raro tesoro.

Traían un símbolo de triple misterio

portando el incienso, la mirra y el oro.

En las cercanías de Belén se para

el cortejo.  ¿A causa?  A causa de que

una dulce niña de belleza rara

surge ante los magos, toda ensueño y fe.

- ¡Oh, Reyes!  -les dice-. Yo soy una niña

que oyó a los vecinos pastores cantar,

y desde la próxima florida campiña

miró vuestro regio cortejo pasar.

Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,

que el mundo está lleno de gozo por Él,

y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,

que hace al sol más sol, y a la miel  más miel.

Aún no llega el día...¿Dónde está el establo?

Prestadme la estrella para ir a Belén.

No tengáis cuidado que la apague el diablo,

con mis ojos puros la cuidaré bien.

Los magos quedaron silenciosos.  Bella

de toda belleza, a Belén tornó

la estrella; y la niña llevada por ella,

al establo, cuna de Jesús, entró.

Pero cuando estuvo junto a aquel infante,

en cuyas pupilas miró a Dios arder,

se quedó pasmada, pálido el semblante,

porque no tenía nada que ofrecer.

La Madre miraba su niño-lucero;

las dos bestias buenas daban su calor;

sonreía el santo viejo carpintero;

y la niña estaba temblando de amor.

Allí había oro en cajas reales,

perfumes en frascos de hechura oriental,

inciensos en copas de finos metales,

y quesos y flores, y miel de panal.

Se puso rosada, rosada, rosada...

ante la mirada del niño Jesús.

(Felizmente que era su madrina un hada,

de Anatole France o el doctor Mardrús).

¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!

¿Qué dar a ese tierno, divino Señor?

Le hubiera ofrecido la mágica estrella,

la de Baltasar, Gaspar y Melchor...

Más a los influjos del hada amorosa,

que supo el secreto de aquel corazón,

se fue convirtiendo poco a poco en rosa,

en rosa más bella que las de Sarón.

La metamorfosis fue santa aquel día

(la sombra lejana de Ovidio aplaudía),

pues la dulce niña ofreció al Señor,

que le agradecía y le sonreía,

en la melodía de la Epifanía,

su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor. 

 

Félix Rubén García Sarmiento, conocido como Rubén Darío (Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, 18 de enero de 1867-León, 6 de febrero de 1916). 

Poeta, periodista y diplomático nicaragüense, máximo representante del modernismo literario en lengua española. Es, posiblemente, el poeta que ha tenido una mayor y más duradera influencia en la poesía del siglo XX en el ámbito hispánico. Es llamado príncipe de las letras castellanas.

610. ¡Mejor calla!

No podríamos hablar de la palabra sin analizar el silencio:

Al hablar de alguien…

- Si lo que vas a decir puede herir…Olvídalo… ¡Mejor calla!

-Si lo que va a salir de tu boca, es para maldecir… ¡Mejor calla!

-Si lo que estás por decir va a acabar con la honra de alguien… ¡Mejor calla!

-Si lo que vas a decir son rumores sin fundamentos…Olvídalo ¡Mejor calla!

-Si al hablar juzgas a tus semejantes… ¡Mejor calla!

-Calumnias, mentiras, chismes… Si eso es lo que te mueve al hablar… ¡Ten cuidado, recuerda que como juzgas serás juzgado, y como tratas serás tratado, piensa…

En algún momento tú puedes ser el blanco de esas patrañas, y entonces… sabrás lo que es quemarse con el veneno que sale de una boca maliciosa.

Cuando hables, habla cosas que bendigan, no que maldigan, si no es así,… Olvídalo… ¡Mejor calla!

609. La rana y el orgullo.

Una rana se preguntaba cómo podía alejarse del clima frío del invierno. Unos gansos le sugirieron que emigrara con ellos. Pero el problema era que la rana no sabía volar.

"Déjenmelo a mí, dijo la rana. Tengo un cerebro espléndido". 

Luego pidió a dos gansos que la ayudaran a recoger una caña fuerte, cada uno sosteniéndola por un extremo. La rana pensaba agarrarse a la caña por la boca.

A su debido tiempo, los gansos y la rana comenzaron su travesía. Al poco rato pasaron por una pequeña ciudad, y los habitantes de allí salieron para ver el inusitado espectáculo.

Alguien preguntó: "¿A quién se le ocurrió tan brillante idea?".

Esto hizo que la rana se sintiera tan orgullosa y con tal sentido de importancia, que exclamó: 

"¡A mí!".

Su orgullo fue su ruina, porque al momento en que abrió la boca, se soltó de la caña, cayó al vacío, y murió.

608. Ansiedad. Gilberto Armando Lima Gómez, guatemalteco.

Translator

Si yo

tuviera fuerzas para seguir tras el Sol

feliz le seguiría,

así fuera para mí

siempre de día.



Si yo

tuviera fuerzas para seguir tras el Sol

no hubiera noches

que entorpecieran mis sueños,

no hubiera límites

para mis anchas alas.



Llegar por convencimiento propio

a comprobar

lo que aprendí de niño

que la tierra es como redonda;

gritaría gozoso con la faz levantada: “Vengo

del cenit,

voy

hacia el nadir,

llevo en los ojos la imagen del Sol”.



Pero

ante la impotencia de esta máquina humana

esta tarde

entre la espesura de mi melancolía

se me ha fugado el Sol sin que le siga

tras esas grandes montañas onduladas. 

 

Chiquimula, 16/12/47. 

607. *Hay belleza sólo cuando tu corazón...

Hay belleza sólo cuando tu corazón y tu mente conocen el amor. 

Sin el amor y ese sentido de la belleza no hay virtud y sabes bien que hagas lo que hagas: mejorar la sociedad, alimentar al hambriento, sólo estarás creando mayor desorden puesto que, sin amor no hay sino frialdad y pobreza de corazón y mente. 

Cuando hay amor y belleza todo lo que haces está bien. No importa lo que hagas. 

Si sabes amar podrás hacer lo que quieras porque él salvará todos los abismos.

Jidushnamurti.

 

 

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606. Mi alma tiene prisa. Mário de Andrade, brasileño.

Conté mis años y descubrí

que tengo menos tiempo

para vivir de aquí en adelante,

que el que viví hasta ahora….

Me siento como aquel

niño que ganó un paquete

de dulces: los primeros los comió con agrado,

pero cuando percibió que quedaban pocos,

comenzó a saborearlos profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables

donde se discuten estatutos, normas, y procedimientos

 y reglamentos internos sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar a personas

absurdas que a pesar  de su edad cronológica no han crecido.

Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…

Sin muchos dulces en el paquete….

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.

Que sepa reír de sus errores.

Que no envanezca con sus triunfos.

Que no se considere electa antes de hora.

Que no huya de sus responsabilidades.

Que defienda la dignidad humana.

Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente que sepa tocar el corazón de las personas.

Gente a quien los golpes duros de la vida, les enseñó a crecer con toques 

suaves en el alma.

Sí…tengo prisa…por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar.

Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan….

Estoy seguro que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecho y en paz con mis seres queridos y con mi 

conciencia.

Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo 

tienes una.

Mário Raul de Morais Andrade (São Paulo, 9 de octubre de 1893 - Ib., 25 de febrero de 1945) fue un poeta, novelista, ensayista, y musicólogo brasileño.

605. Rima IV. Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, español.

No digáis que agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira:

Podrá no haber poetas; pero siempre

habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso

palpiten encendidas;

mientras el sol las desgarradas nubes

de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve

perfumes y armonías;

mientras haya en el mundo primavera,

¡Habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance

las fuentes de la vida,

Y en el mar o en el cielo haya un abismo

que al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzando,

no sepa a dó camina;

mientras haya un misterio para el hombre,

¡Habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma

sin que los labios rían;

mientras se llora sin que el llanto acuda

a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza

batallando prosigan;

mientras haya esperanzas y recuerdos,

¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen

los ojos que los miran;

mientras responda el labio suspirando

al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso

dos almas confundidas;

mientras exista una mujer hermosa,

¡Habrá poesía!

 

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla, 17 de febrero de 1836-Madrid, 22 de diciembre de 1870),1 fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. 

 Hijo del pintor José Domínguez Insausti, que firmaba sus cuadros con el apellido de sus antepasados como José Domínguez Bécquer. Su madre fue Joaquina Bastida Vargas. Por el lado paterno descendía de una noble familia de comerciantes de origen flamenco, los Becker o Bécquer.

604. Bachiller en llanto. Mario Morales Monroy, guatemalteco.

Translator

Hoy que me he recibido

de Bachiller en Ciencias de dolor y llanto,

quiero inhalar orquídeas mañana en el título

que han de entregarme en acto

especial, preparado en el tránsito

umbilical y extenso del martirio…

…Lágrimas, escenario

de ventilantes sueños doloridos

y miles vocaciones húmedas al pasado,

todo está como en mapa, esclarecido,

dentro de mi penar recopilado…

Mi Instituto, un suspiro

de olvidadizos nardos

y dolorosos puntos suspensivos,

donde hubo un pizarrón de sonámbulo llanto

y un pupitre de nostalgias en grito

y de alegrías apagado,

sigue siendo un breviario de chillos

y un parque abandonado….

Me he titulado, amigos,

de bachiller en melodioso llanto

y para darle a conocer, dedico

a las siguientes lágrimas mi acto…

A las del corazón en crudo exilio

que muere pan acongojado

y su pálpito es un río

en cruz, apuñalado…

A las del intranquilo

sueño del presidiario

que en cada estrella halla luces del suplicio

y su vida es un diario

donde publican sólo dolorosos artículos

con titulares dulcemente amargos…

A las del infortunio del mendigo

que al extender la mano,

habla pentecosteses de martirio

y padrenuestros por su ensueño cresados…

A las del ciego intemporal que bien pudo

de vista ser dotado

para no ser ocultos

del amanecer los rayos

y para no creer que es luto

el que miran sus ojos apagados…

A las del campesino que en el surco

siembra no sólo granos,

sino que amasa sudores diminutos

en líricos milagros,

y en la voz de sus ensueños taciturnos

hay niños entusiasmos…

A los de la mujer que con un futuro

de tibios embarazos

y con un hijo rubio

abriendo el plenilunio

la cardinal sonrisa de sus brazos…

A todo aquel que ha masticado el luto

y que lleva en las manos

un invernal sabor a infortunio

y un palomar de intensos desamparos…

A todos ellos, pues dedico

este sencillo acto,

 en que me dan el título

de Bachiller en llanto.

Chiquimula, 30/9/1934 – 4/6/1964 (29 años)